Futuro se escribe con "e"

Los profetas siempre han tenido muy mala prensa. Ni en tu tierra, ni en ninguna tierra es muy aconsejable dedicarse a la profecía. Agorero, tremendista, visionario, idealista, inocente, chorraflautas… son algunos de los epítetos que acompañan, frecuentemente, al pobre profeta, a quien no le queda otro remedio para soportar la crítica que la resignación y la protección que pueda proporcionarle una cierta dosis de cinismo.

La profesión de profeta incluso puede convertirse en una actividad de alto riesgo cuando la predicción anunciada no se ajusta a los cánones dictados por la ortodoxia del discurso oficial, porque, en el mundo en el que nos ha tocado vivir, matar al mensajero se ha convertido en un deporte que se practica con asiduidad.

A mí, los profetas siempre me han caído bien. En cambio, se me eriza la piel al escuchar a los que repiten sin ningún resquicio de duda –con esa certeza absoluta que se autotorgan los voceros oficiales– que cualquier cambio que nos depare el futuro va a representar una derrota y que consideran cualquier duda un síntoma de debilidad.

Me he preguntado muchas veces de donde viene mi simpatía por los profetas, ¡con lo fácil que es apostar por el caballo favorito!

Uno de los acontecimientos que, seguramente, ayudó a ir forjando esa rara inclinación fue, sin duda, una sesuda sesión que tuvo lugar en uno de esos venerables salones con las paredes impregnadas de los ecos de las voces de tantos debates, en los que los ilustrados creen poder decidir hacia donde se encaminará nuestra profesión. Encontré el relato de este episodio navegando por los blogs de la red. El autor del diario en cuestión era un tal Joe Cricket. Joe era un boticario escocés implicado en la política farmacéutica del Imperio Británico. Su nombre parecía escogido a posta, su foto mostraba un semblante pícaro con los ojos saltones y brillantes, con una mirada inquieta que parecía escudriñar cualquier detalle del objeto que caía en su campo visual o radiografiar la expresión de la persona con la que hablaba. Era un tipo simpático, que no gozaba de gran predicamento en los ambientes corporativos por sus continuas preguntas incómodas dirigidas a los prohombres de la farmacia, herederos de las más antiguas tradiciones alquimistas –alguno de ellos incluso presumía de ser el tatatatataranieto de Merlín–. En su diario electrónico, relataba, con todo lujo de detalles, su perplejidad al asistir a las disquisiciones académicas que se desataron en los días en que los farmacéuticos empezaron a preocuparse por las nuevas tecnologías.

En aquellos días, las nuevas tecnologías asomaban por el dintel del escaparate de la farmacia. Los profetas ya lo venían anunciando desde que la red iba infiltrándose en todos las actividades profesionales. En aquella reunión, como si de un extraterrestre se tratara, el joven Cricket escuchaba con devoción las opiniones de sus compañeros bragados en mil batallas. La preocupación era patente en los serios semblantes y los hombros de los contertulios iban inclinándose bajo el peso de la responsabilidad. Realizaban un esfuerzo hercúleo para encontrar soluciones, su dedicación era admirable, sentían en sus propias carnes que el futuro de la profesión estaba amenazado. ¿Cuál era el método correcto para frenar la entrada de esa nueva amenaza? ¿Cuántos escalones de la escalinata del prestigio social bajaría el farmacéutico si las recetas se imprimían en artilugios ligados a un ordenador, y ya no se necesitaba de la sapiencia del boticario para descifrar los jeroglíficos galénicos? ¿Y si se les ocurría, a los enemigos de la profesión, empezar a imaginar una receta sin papel?

Era realmente angustioso leer la descripción que hacía el boticario escocés del mar de dudas en el que se debatía su pensamiento. Él, que era un devoto seguidor de los profetas del nuevo mundo, el mundo de las nuevas tecnologías, se sentía casi como un traidor. Con sus ideas, ¿estaría inoculando un virus capaz de debilitar los fundamentos de una tradición milenaria?

Cricket no era ni un héroe ni un líder, era un farmacéutico que pensaba que el mundo avanzaba y que era beneficioso aprovechar las oportunidades que el progreso le ofrecía.

La rebotica de su farmacia estaba inundada de papeles y notificaciones, y en ese marasmo celulósico tomó la determinación de dejar las grandes decisiones a los sabios, pero se sentía obligado a aportar su pequeño granito de arena. Propondría al Sanedrín de los Notables que, para facilitar la introducción de las nuevas tecnologías y aumentar las habilidades del colectivo, dejaran de enviar sus comunicados, actas, revistas y cartas a sus asociados en papel y los enviaran a través de la red.

Estaba ilusionado con su propuesta, que estimaba sensata, porque recogía alguna de las recomendaciones de los profetas, no colisionaba con la prudencia de los vigilantes de la profesión y, a la vez, le permitiría disponer de una mesa despejada en su despacho.

Su propuesta se trató en una sesión anodina en la que los temas relacionados con la tecnología ya no eran la máxima preocupación. Fue escuchado con respeto y su propuesta anotada en un acta que, posteriormente, recibió por triplicado cuando un cartero, que no se esforzaba nada en ser amable y del que no podía recordar su cara a pesar de que entraba cada día, se la tiró encima del mostrador de su farmacia. Joe, de una manera disciplinada, la archivó en un montón de papeles encima de la mesa de su rebotica. No la leyó porque ya lo había hecho hacía una semana en su e-mail.

Joe, desde aquellos días, no ha dejado de repetir una y mil veces lo que los profetas vienen anunciando: «Futuro se escribe con “e”». Seguramente, su impertinencia es necesaria, no sé si suficiente, para que los que deciden tengan claro que futuro no se escribe con «p». Joe es de los que piensa que se corre un riesgo enorme cuando éstos se empeñan a escribirlo con «p», «p» de pasado. Un día de éstos tengo que ir a Escocia para conocer a Joe.